Я смотрю в чернеющее небо, стоя у окна своей квартиры в Питере. Я вернулся домой. После очередного отъезда, четвертого за этот месяц, я вернулся домой, и запутавшись во временных лагах не могу уснуть. Мелочный педантизм заставил меня разобрать сумку, кинуть в стирку потную и грязную одежду 7 дней пребывания за пределами стиральной машинки. Я побрил голову, принял душ и долго смотрел в потолок перед собой, периодически закрывая глаза в бессмысленных попытках уснуть. Сон не шел «в руку» я долго переворачивался с боку на бок, пока не понял, что уснуть не удастся. Усталость, смешанная с психическим напряжением последних дней не дают мне уснуть, и я забываюсь урывками дремоты на несколько часов перед поздним рассветом. Весь день потом я хожу разбитый и подавленный, срывая злобу на окружающих. Вот и сейчас я уже раздраженно тычусь лбом в холодное стекло балкона и не могу понять к чему идет все то, что каждый день я заставляю себя делать. Работать. Быть с сыновьями. Тренироваться. Трахаться и есть. Спать.
…мы долго сидели за столом, на котором уютно уместились пара тарелок с закусками, бутылка белого вина, уже полупустая ее усилиями. Ну и, конечно, истинным украшением стола была именно она. Легкое черное вечернее платье, открывающее ее высокую грудь ровно настолько, чтобы я не ее не оценить, но при этом соблюдая нормы приличия. Она позвякивала вилкой, неспешно облизывая полные, красивые губы и уже к третьему бокалу вина смотрела на меня как кошка на мышь. Я не предел мечтаний, но возраст у нас с ней был такой, что цель встречи была ясна с самого начала. Редко девушки соглашаются на ужины в ресторанах отелей, если потом не планируют в них переночевать. Беседовали мы неспешно, предвкушая друг друга - она рассказывала, как она путешествует, живет поездками по миру - показала свой аккаунт в Инстаграмме - почти миллион подписчиков. С усмешкой она прокомментировала мои жалкие несколько сотен фолловеров, сказав что у меня нет единого стиля и слишком много дурацких селфи. Я развел руками - сдался на милость профессионального блогера. Допив четвертый бокал, она вытерла губы салфеткой и нежно провела по моей руке красными ноготочками, глядя мне в глаза.
И мы с ней переспали. Утром, проснувшись в развороченной постели, пахнущей потом и духами я не сразу включился в происходящее, слегка помятый. Приняв душ я открыл телефон, просмотрел звонки и почту и открыл Инстаграмм. В нем я обнаружил несколько десятков упоминаний моего аккаунта…открыл их. И подавился водой, которую пил из початой бутылки на тумбочке. У модной блоггерши была целая серия историй: вот она стоит в лифте, прижимаясь ко мне и снимает в зеркало себя и мою спину, вот она в ванной гостиничного номера одевает белье, вот я стою полуголый в полотенце полубоком к ней, вот я сплю едва прикрытый одеялом, вот она лежит рядом со мной и в кадре ее лицо и мои плечи, вот опрос «Как он вам?» где на она стоит прикрыв голую грудь и на заднем плане пускаю слюну в подушку я. Счастье что нигде не было видно моего лица - уж я то знаю как выгляжу во сне. А вот фотография, где она нежно целует меня в затылок и надпись «mood». Я пролистал истории еще раз. Удивился что нету видео самого секса с подписью - «как думаете сколько раз?» «Как думаете как он?» и полоской ответа с рейтингом. Я яростно сплюнул прямо на пол и оглянулся в поисках джинсов. Я бурчал под нос проклятья, как старый мерзкий дед. Что-то вроде «вот в мое время….»
Мир изменился. Как же часто я это говорю последние 5 лет. И тут есть несколько причин - одной из них я считаю все увеличивающуюся степень собственной ворчливости - я становлюсь похож на угрюмого старика и все чаще говорю «в мое время все было иначе» - и это на самом деле так. Все было совсем иначе. Наше общение было другим, наши мечты и желания были иными - да и людьми мы тоже были совсем другими. Жизнь наша состояла из вполне понятных мне тогда уровней успеха и понимания того, что есть успех. Причем я хочу сказать, что это не плохо и не хорошо - просто все было иначе. Обратите внимание, что слово иначе не несет эмоционального сравнения - оно означает лишь, что было по-другому. Я хорошо помню как это было - сперва мерилом успеха были оценки в школе, успехи на физкультуре, спорт. Потом то, сколько ты способен выпить, как со многими девчонками переспать, и как часто посещаешь лекции при это оставаясь на плаву. И, конечно, деньги - они всегда демонстрировали твой уровень, либо уровень твоих родителей. Будь ты бандитом, умником, красавцем - количество машин, денег, женщин и адекватности были мерилом твоего истинного состояния. Получить информацию о человеке можно было лишь спросив у других, или встретившись с ним самому - и это, конечно, было проще. Ведь сейчас мерилом стали….лайки. Деньги, успех, тачки - все девальвировано. Одеваешь реплику Луи Виттон, садишься на арендованный Бентли - фоткаешься. И вот ты уже молодой, уверенный и богатый. Если рядом стоит такая же длинноногая телочка - то три из трех. 20 миллионов подписчиков - это 15% населения страны, которые по фотографиям и минутным видео следят за кем-то, при этом поглощая его привычки, цитаты и стиль жизни. И хорошо, если этот стиль, например - спорт. А если 2 миллиона подписчиков читают цитаты Ницше, переписанные с грамматическими ошибками под постами с голой и загорелой задницей. Когда-то много лет назад у меня был преподаватель по философии, предмет мною тогда обожаемый - профессор Чернов. был он стар, угрюм, черные длинные волосы обрамляли его залысины, он все время говорил сам с собой и ненавидел студентов больше чем собственную жизнь. Он ходил все время в одном и том же пиджаке, меняя только рубашки, тоже не первой свежести. Несомненно он был сумасшедший. Так вот, почему именно тогда в номере отеля, я подумал о том, что у него, профессора Чернова, как ни у кого было бы право выкладывать цитаты Канта и Ницше, снабдив их своими старческими дряблыми ягодицами. Интересно Инстаграмм заблокировал бы его за это? Или это был бы сексизм?
Смотрю на него я уже с неприязнью - мы вместе уже 40 часов в пути и непрерывно он меня чему-то учит. Я уже даже не отвечаю, просто иду за ним по следам по глубокому снегу. Мы переночевали на высоте и идем в наш маленький лагерь внизу. Вагончики стоят, я вижу свет фонарей и уже предвкушаю свой «До Ширак» в кают-компании. Я молю Бога чтобы там был кто-то, к кому балкарец Руслан, мой давний друг и гид пристанет и начнет учить и давать советы. Поэтому я сжимаю палки и зубы покрепче и просто жду счастья.
В кают-компании не людно. но пара человек есть. Мы поздоровались и я, предвкушая тишину, начал сложный процесс приготовления еды на высоте. Горелка потихонечку согрела помещение, я ковырялся в углу, а Руслан аз моей спиной расспрашивал двоих очень расслабленных парней, укутанных в горные пуховики. Один из них непрерывно расспрашивает Руслана о горе, о том откуда он и даже не дает давать себе советы. А второй все время, непрерывно, бесконечно - что-то фотографировал. Он сфотографировал наши рюкзаки, Руслана, меня со спины. Он непрерывно выкладывал на столе карабины, нож, еду и делал натюрморты. Он записывал видео. Он обнялся с нами и, поставив телефонна штатив сделал не меньше десятка общих фото. Он не давал мне есть мою лапшу пока не сфотографировал меня с ней с «нужного» ракурса. В тот самый момент, когда я готов был зарезать его своим здоровенным туристическим ножом он вдруг вскрикнул и выбежал на улицу натягивая на ходу капюшон с криком - «ЗАКАТ!!!!!». Повисла пауза. Его спутник некоторое время молчал.
- Парни не обижайтесь. Он блогер. У него работа такая - фотографировать и выкладывать.
Руслан посопел и спросил, кто такие блогеры. Пока они обсуждали, что человек за выкладывание одного поста получает месячную зарплату Руслана - который спасатель МЧС и реально ежедневно спасает людей. Желваки Руса заходили так, что мне показалось он их сейчас выплюнет. Я меланхолично жевал Дошик, когда блогер вернулся, и не обращая внимание на горящий взгляд Русика рухнул за стол, дыша на телефон в ладонях.
Они вдруг резко засобирались спать, пожали нам руки, мы пожелали им удачи и я пошел заваривать чай. Поскольку я младше и альпинист из меня так себе - все бытовые проблемы на мне, а Руслан занимается только советами, как сделать лучше. Я стою спиной, когда он сзади удивительно зло, гортанно, говорит:
- Неужели так и должно быть, что я сорок тысяч рублей получаю как горный спасатель, а он двести тысяч за фотографию? Разве это честно, Саша? - я упираюсь в его усталые темные глаза. Долго смотрю на это родное мне, выветренное горными ветрами и высушенное морохом лицо человека, который постоянно рискует жизнью, чтобы спасти таких вот дураков как я. Я мог бы начать рассказывать о том, что аудитория есть аудитория, что это реклама, что так по всему миру, что это «тренд». Но понимаю, как именно сейчас, тут, на высоте, и именно с ним это все будет звучать фальшиво и лживо. Я сел рядом и приобнял его, и мы долго в ночи еще обсуждали несправедливость этого мира, я варил чай, и совсем уже в черноте горной ночи полезли в палатку.
Спустя два дня я сидел уже внизу в кафе, жмурясь на яркое солнце. наслаждаясь одиночеством, предвкушая скорый перелет в Грузию и отдых от этого восхождения. Пришло сообщение в Вотсап и я раздраженно достал телефон. Руслан Спасатель написал, что не приедет со мной ужинать, что они идут на гору вытаскивать кого-то с вершины. Не кого-то. Того самого блогера. Когда началась гроза, и его напарник пытался заставить того начать спуск, парень вытащил сеофи палку, вытянул ее….и прямо в нее ударила молния. Мне вдруг стало интересно - как это могло отобразиться на экране телефона? Я вспомнил как читал переписку одного парня в Твиттере, где он запрашивает у компании «Go Pro», что будет если он прыгнет в смерчь с их камерой на голове. И первым же комментарием они отвечают ему - «Мы настоятельно не рекомендуем этого делать, но если вы останетесь живы пришлите нам, пожалуйста, видео». Если вам на секунду показалось, что я преувеличиваю - то это не так. Все этоэссе реально от и до.
Не знаю остался ли тот парень жив. Не интересовался. Но мораль вы поняли, да?